Etiquetas: A CABRA ESBAFORIDA
- Detalhes
Era um livro velho de gravuras, tão velho que, na gravura que ilustrava a mãe a dar banho à criancinha, a mãe tinha-se esfumado e o bebé que estava ainda na banheira continuava careca ... com umas longas barbas brancas.
- Detalhes
Estive vai não vai para abrir a caixa. A ideia de o fazer tolheu-me a ideia de o fazer.
[Acabaram o jogo com um empate e estiraram as costas por cima do espaldar das cadeiras. Um dos velhos disse, escancacarando os três dentes restantes em cujo esmalte restolhava a cauda murcha do Sol: "isto é que é vida!". Ao que outro anuiu com um arroto meio disfarçado pela idade e a cheirar a alho.]
O gato olha-me como que a adivinhar a minha intenção e sorri-se, afastando as moscas com o pingalim. O cão abanava o rabo de felicidade irreprimível, e babava-se de contentamento. A gata prosseguia na lide doméstica e abanava a cabeça enquanto pensava como podia a natureza manter viva uma espécie de exemplares tão tontos. E chegava mesmo a sacudir a cabeça como se isso fosse de feita a ordenar as ideias que lhe vinham à cabeça enquanto trabalhava. Havia quem gostasse de trabalhar e ouvir música. Ela acompanhava o trabalho com o seu caleidoscópio de pensamentos. A coisa às vezes ficava tão pegada que ela até pensava que o que mais fazia era pensar e que o trabalho era para acompanhar os pensamentos. Não que fosse inteligente e culta como a boneca de trapos. Ela não tinha as palavras certas para ampliar o som dos seus pensamentos de modo a que os outros a ouvissem. Aquilo era só para ela, um passatempo, dizia. A boneca passava horas a ler os jornais, apanhava aquelas palavras esquisitas no meio de frases ouriçadas como quem anda à cata de amoras silvestres. Depois, amandava-as de rajada, sem hesitar ou gaguejar. Uma verdadeira intelectual, ou, segundo uma expressão que ficara dos velhos tempos, "uma betinha da católica"! Aquelas coisas que ela lia eram escritas por pessoas que parentetizavam a vida para ter tempo para escrever sobre a vida. Os mais ousados procuravam adivinhar o futuro. Quem não queria saber do futuro era o caracol que voltara aos rodopios vertiginosos do skate. A lebre, já preparada para sair em expedição e de binóculos a tiracolo, conferenciava com a coruja que acabara de chegar, terminado o batimento nocturno dos prados e matas adjacentes. O dia começava assim assim. O gato aperaltava-se, compondo o laço e mirando-se no espelho das botas acabadas de engraxar.
[As quarenta cartas rodaram outra vez de mão e cada um foi ver o que lhe coubera em sorte].
A CABRA ESBAFORIDA
- Detalhes
As cabrinhas não paravam de espinotear no montículo de areia. Andavam à roda numa fona, uma atrás da outra, às marradinhas no nada.
O gato experimentou o chapéu de feltro novo que a gata tinha encontrado numa antiga lixeira, lavado e engomado com esmero. Mirou-se ao espelho, ajeitou-lhe a aba, agitou o pingalim e imaginou-se no papel de Indiana Jones. O coelho ria-se. Ria-se da vaidade do gato, e ria-se da toleima do caracol que insistia em dar a volta ao mundo na carapaça óssea da tartaruga.
É claro que o caracol fora instigado pelas ideias da boneca, mas ninguém, nem mesmo a boneca, percebia onde ele tinha ido buscar essas ideias. Sabemos que tudo o que é dito sai como um fio de voz pela boca das pessoas e fica preso como um papagaio a planar lá nos céus, cada vez mais longe, mais longe, mais longe...
Houve alturas em que se pensava que os discursos faziam parte de histórias e que cada história criava e mantinha a identidade do indivíduo. Os bebés anafados continuavam a história dos progenitores e criavam a sua história pessoal que engordava ao sabor do tempo, narrativa expressa em termos de currículo de vida, de autobiografia; ou de romance, quando escrita pelo outro. Aliás, a própria narrativa separava o próprio do outro para criar o próprio. A boneca sacudiu os farrapos da cabeça como que a afastar este curso de pensamento que levava a nada. Ela sabia que o eu era uma ilusão, que se retirasse os trapos que a envolviam, largando-os no chão, nada restaria: o eu, como a identidade da cebola, são as várias camadas de trapos que se envolvem umas às outras.
As cabrinhas não se cansavam das cabriolices com que entretinham o adolescer complicado das suas hormonas. O cão é que não gostava dos respingos de areia que lhe chicoteavam o focinho gelado e húmido, aquilo era ferramenta para manter em excelentes condições de operacionalidade! Traçou a pata peluda bem à frente dos olhos ficando a espreitar por uma nesga de horizonte e resignou-se à petulância das cachorras de cabra.
[ Os velhos há uns tempos que haviam posto os baralhos de parte e dedicavam-se a analisar, um a um, cada copo que enchiam do cangirão de barro negro e davam estalidos com a língua. Que esse, sim!, é que fora um ano bom. E torciam e retorciam o lóbulo da orelha, preso entre os dedos polegar e indicador, e piscavam o olho denunciando a aprovação partilhada ]
O coelho gostava das brincadeiras das cabritas e ainda pensou em meter-se debaixo da areia, escavar uma toca e aparecer no meio das duas, de braços abertos e a boca atolhada em sorrisos, e dizer-lhes: "cucu!". Isso era o que ele pensava. Pois, como se sabe, os coelhos são danados para as cabriolices. Mas, daí a fazer... Resfriou-se-lhe a coragem, murcharam-lhe as orelhas e foi-se acoitar ao pé da lebre que resfolegava da última incursão ao mundo da vertigem.
A CABRA ESBAFORIDA
- Detalhes
A boneca sentia-se enjoada, fenómeno que já se repetia há uns dias e que as pessoas começavam a comentar. A gata, mais sabida, e que não dava ouvidos à voz do povo, preparava-lhe umas tizanas de hortelã do rio para atenuar os enjoos, que a boneca bebia sofregamente, mas que lhe provocava uma vontade constante de urinar. Quando lia as revistas, sentada debaixo do carvalho gigante, as letras e as gravuras bailavam à frente dos olhos, pesava-lhe a cabeça e acabava por ceder ao torpor da sonolência, a revista escorrendo-lhe pelo regaço para o chão, com os dardozinhos de sol que se escavam por entre as frestas da copa do carvalho a amolecerem o seu corpo de trapos.
[Um dos velhos coçava insistentemente num dos pontos da cabeça, mais ou menos na zona temporal direita, e olhava esbugalhado para as dez cartas de copas tão vermelhinhas que lhe tinham ido parar às mãos. Infelizmente, como não tinha sido ele a dar, os trunfos passeavam-se indecorosamente por outras mãos. Ainda se o parceiro tivesse um bom jogo!.... E olhava para a cara dele mas só lhe via o carão embezerrado e seco que vestia todas as manhãs e que o acompanhava até ao deitar. ]
As vozes malévolas convenceram-se de que aquilo era obra do ouriço. Nas noites de geada, o pobre enroscava-se nos trapos da boneca para evitar hibernar. Como o inocente passava a noite toda a remexer-se, a boneca costumava aparecer de manhã com os trapos todos esgaçados pelos espinhos do ouriço, que a gata se prestava de imediato a cerzir. O que eles não sabiam, o que a gata sabia de sobra, era das plumas da pomba que se amontoavam no interior dos trapos formando uma espécie de ninho que o ouriço aproveitava para se manter quentinho.
- Detalhes
A uns quilómetros dali, na outra margem da estrada, o mocho encontrou a criança.
- Olá, criança, o que andas aqui a fazer sozinha? - Perguntou o mocho movido por uma mistura de curiosidade e de ternura.
- Apanho florinhas, senhor mocho. É para dar à minha mãezinha...
- E onde está a tua mãe, criança?
- Está naquele monte - apontou - onde as pessoas ficaram todas a fazer ó-ó no chão quando o tempo se rachou ao meio e apareceu tanta luz.
O mocho, que até aí só coçara a cabeça, ficou petrificado e sentiu gelo dentro de si.
- E que vais fazer a seguir?
- Vou procurar a minha mãe, vou-me sentar ao lado dela à espera que acorde e vou-lhe dar estas lindas flores - e apontou para as flores que tinha na mão. - E ela vai ficar contente, e vai dar-me muitos beijinhos, vai puxar a minha cabeça para o colo dela e vai fazer-me muitas festinhas.
O mocho ficou sem saber o que fazer. Ainda pensou em dar o alerta à águia e pedir-lhe que lhe fizesse um ponto da situação de como corriam as coisas lá para Leste. Mas como contactá-la agora que ela andava sempre em missões complicadas e prioritárias? Como não podia deixar a criança ali, entregue aos seus próprios cuidados, assobiou no sentido contrário ao do vento e, passados curtos instantes, ouviu o restolhar no chão: era a cobra que respondia ao seu apelo. Depois de um relato breve, pediu à cobra:
- Tens que tomar conta da criança e levá-la para o acampamento. Entrega-a aos cuidados da gata.
Dito isto, lançou-se em voo ascendente e perdeu-se no horizonte, por cima da rama das árvores. A cobra fitou a criança nos olhos e disse-lhe em tom firme, mas carinhoso:
- Vem comigo ao nosso acampamento para conheceres amigos. E vais comer alguma coisa, senão a barriga cola-se-te ao peito. Depois, trataremos de encontrar a tua mãe.
- O que são amigos? - Perguntou a criança à serpente.
- Amigos... ?
A pergunta era tão embaraçante que até doía. De pouco serviria dar uma definição por condição necessária e suficiente, ou mesmo por género e diferença específica. Mesmo que tivesse o talento para conseguir tais definições... Por ironia, a cobra achava-se muito terra a terra. Podia tentar dizer-lhe que era parecido com, mas não se lembrava de nada que se parecesse com a amizade. Podia dar-lhe alguns exemplos, mas os que lhe passavam pela cabeça não estavam ao alcance dos conhecimentos de uma criança. Há coisas que toda a gente sabe o que são e que não se explicam. Mas as crianças são assim mesmo: não sabem, mas querem saber. E não se demovem até saber o que querem. E quando ficam a saber, nunca mais querem saber disso. Quer dizer que cresceram, que perderam a frescura matinal. Só muitos anos mais tarde, quando estiverem novamente ao cuidado dos outros, é que vão parar outra vez para indagar de novo. Tudo. Radicalmente.